Ein Streichholz, das die Zukunft reibt,
sind wir, nur eine Flamme,
doch was sie in das Dunkel schreibt,
das liest der Kosmos lange.
Und im Vergehen heben
wir die Lider und blinzeln uns zu:
Vielleicht wird's immer Menschen geben,
doch nie mehr solche wie ich und du.
