„Schlag den Himmel auf und leg
dein Butterbrot hinein. Wie oft
soll ich's noch sagen,“
„Ach, so lang ist nicht der Weg
und sobald die Butter tropft,
schlag ich's in den Magen“,
sagte Sohn, der Satellit.
Und dann ging's auch schon zu Ende.
Ach, es litten alle mit
und sie schluchzten in die Hände.
Die erfahrendsten Kometen hatten
niemals so viel Schmerz gesehn.
Sonnen hüllten sich Schatten,
ach, sie trauerten so schön.
Satellit verschwand im Dunst,
wird sich nie mehr zeigen.
Ja, die Stimmung war verhunzt.
und ich kann nicht länger schweigen.
Diese Jugend, muss man klagen,
ist zu faul fürs Lernpensum,
lässt sich nichts von Alten sagen,
das bringt noch die Väter um.
Dauernd ist sie andrer Meinung,
und im Reden ist sie groß,
stur besteht sie auf Verneinung
und dann rennt sie auch schon los.
Tradition, sagt der Computer,
ist die Kabelschnur, mein Sohn.
Doch der Sohn, das freche Luder,
ist davon, ist davon...
