Wir würden gern wissen,
was wir sind:
In kalten Finsternssen
ein furchtsames Kind?
Oder wir prahlen:
Wir fürchten uns nicht,
denn wir stahlen
vom Himmel das Licht?
Gebunden an Drähten
sind wir ganz schlicht
die Aufgeblähten
mit Schattengwicht.
Ein fliegendes Leben
lässt schwindlig uns drehn,
bis wir statt Schweben
das Fallen erflehn.
