, Frühlingsbirke wippt ganz leis,
hebt das Kleid zum Tänzchen,
doch der Wind, er wird nicht heiß,
schwingt nur leicht sein Schwänzchen.
Gold gekleidet ist sie bald
und man hört sie flüstern:
„Lieber Wind...“ Doch der bleibt kalt,
ist kein bisschen lüstern..
Wenig später steht sie nackt,
Arme, die erschlafften.
Und der Wind, den Sehnsucht packt,
heult nach dem Verpassten.
