Zukunft

Statt Tränen

Statt Tränen
Training der Gedanken.
Den tragischen Schwänen
Haken in die Flanken!

Seht, diese Hirn schlägt

Wurzeln im Nichts.

Bald trägt

es Trauben des Lichts,

von denen der Kosmos durchblitzt

wird und wie reißendes Eisen gleißt

die Stirn. Sie, nicht das Auge schwitzt,

wenn sie Welten schweißt.

Ich tausch des Lebens letzte Rosen
in Windkraftglut,
die in den feuerlosen
Zugvögelfedern ruht..

Leben auf ganz neue Art

Wir leben auf ganz neue Art,
verbrannt sind unsre Mythen
und was auf Gräbern steht.
Wir kehren aus der Gegenwart
die Asche vom Verglühten,

bis uns nur Glanz umweht.

Der Abend spritzt sein letztes Blut
und Laserlicht zersprengt die Nacht.
Sie wird zum abgetragnen Hut,
der immer mehr verflacht.

Und einsam friert die Menschenhaut,
sehnt sich nach Zärtlichkeit.
Ich liebe ihren Klagelaut
und bin die Trauer leid.

Im Zwielicht ist die Welt zu sehn,
verschwommen ist die Sicht.
Maschinen flüstern euch Ideen
und kühl die KI spricht:

Ihr glaubt, ihr lebt auf neue Art,
doch wie die Abgemühten
tragt ihr ein altes Joch.
Es ist im Glanz der Gegenwart
der Staub nicht zu verhüten:
Ihr bleibt vergänglich doch..

Die Rose und der Roboter

Es ist ein Ros entsprossen...
Und dort,
stromdurchschossen,
bäumt sich im Sport
der Liebe
ein Roboter. Aus Blech
die Zärtlichkeit, die Lust
aus Stahl. Pech
der Rose: das Getriebe
lockt sie. Wie Gehust
Liebesseufzer der Maschine.
Saht ihr jemals
eine tollere Biene
befruchten die schöne Natur?
Kugellager schwitzen Schmalz.
Rasend hämmert eine Uhr.
Da wölbt die Rose ihren Schoß,
umschließt mit ihren Blättern
Eisenglut, ein Stoß
und zusammenschmettern
zwei Jahrtausende.
Was dort entsteht,
ist das dritte.
Die lausende
Welt dreht
aus der Mitte.
Genug geschnorrt
am Veilchenduft beim Lyrikschreiben!
Treiben
soll Schubkraft das kantige Wort.

Das Streichholz

Und jeden Tag Revolution
als wär's ein Naseputzen...
Der Sterne Xylophon
mit Laserpointer nutzen...

Das wird ein Mensch wie ich und du
nicht noch einmal erleben:
Geträumtes kommt da auf uns zu,
und Schlaf wird's nicht mehr geben.

Ein Streichholz, das die Zukunft reibt,
sind wir: bloß eine Flamme.
Doch was ihr Licht ins Dunkel schreibt,
das liest das Weltall lange.

Im Rutsch

Kein Wort mehr von den Träumen.
Die sind schon lange futsch.
Jetzt heißt’s, sich stolz aufbäumen
und aufrecht stehn im Rutsch.

Lass Lifestyle-Blasen knallen!
Und ist das nicht ein Spaß,
wenn Mainstream-Masken fallen
von Totenköpfen krass!

Es nähert sich ein Beben,
die Stürme nehmen zu...
Und Menschen wird es geben,
die anders sind als du.

Ich

Ich hab das falsche Kaliber..
Computer, die nichts taugen,
bewegen meine Glieder.
Es klappt nur eins: das Daumensaugen.

Die Nase riecht Raketendünste,
wenn sie in Blumen kippt.
Mein Mund, ach der verwünschte,
hat sich in Blech verliebt.

Ich möchte mich umkehren,
ein Schatten in der Nacht,
ich würde nichts enbehren,
ich wär zu nichts gemacht...

Ich bin zu früh geboren,
obwohl ich noch nicht bin.
In mir zieht an den Ohren
mein Enkel seine Enkelin.

Es reicht.

Immer das Gleiche gesprochen,
immer das Gleiche gedacht.
Das hat nach Moder gerochen
und Hausmüllschacht.

Was wir bauten,
den ganzen Plunder,
und was wir versauten:
es gehe unter!

Komm neue Zeit!
Komm neue Erde ..
Ich bin das Alte leid
und will das Unerhörte.

Aufforderung zum Streik

Lasst uns nichts mehr tun.
Wegfegen die feisten Gewohnheiten.
Unter den Trott
streun wir unsre Hände.
Handlos legen wir
uns nieder, schaun
wie die Wolken sich gehen lassen.
Uns wird schwindlig
vor so viel Gelassenheit,
so viel Faulenzen,
so viel aufzischender Lust
vor der Sonne, die nichts tut.
Eine Blume schnappt über
vor Vergnügen, beißt
uns die Füße ab.

Dann laufen wir
auf einem Punkt,
werfen keinen Schatten,
machen keinen Lärm,
atmen kräftig aus
und das Jahrhundert
entrollt unsern Lippen.

Zu Gast bei ihr

„Die Zukunft, sie soll leben!“
Ich hob zu ihr mein Glas.
Doch sie: „Ach was.. Vonwegen!“
Und dann entfuhr ihr das:

„Gelobt sei mir das Gestern.
Wie schön war da die Welt.
Vergangenes zu lästern,
nur leicht dem Träumer fällt!“

Nahm sie mich auf die Schippe?
Ich war erst einmal stumm,
doch dann mit kesser Lippe:
„Nun hör mal, sei nicht dumm!

Es kommt die wundervolle
Befreiung von der Zeit.
Aus ist es mit der Rolle
des Tods: Vergänglichkeit.

Zwar machen Lyrikzeilen
der alten Dichter bang:
Wir sollten still verweilen
beim Sonnenuntergang.

Nur der verstünd das Leben,
der's Abendrot beschaut.
Die Lippen sollen beben,
und frösteln seine Haut...

Wir nicht! Wir beide holen
ein Sci-Fi-Buch heran
und gehn auf Augensohlen
der Morgensonn voran.“

„Sag mal, bist du besoffen?“,
rief sie. „Jetzt ist's genug!“
Nur eines sei zu hoffen:
„Wann endlich wirst du klug!“

Und griff nach ihrem Smartphone
und schoss ein Bild von mir.
Und murmelte: „Ich seh schon...
Vergangenes sitzt hier...“

Um Mitternacht 1

Die Nacht möcht er gern transformieren
zur Kachelwand von einem Klo,
er könnt mit Versen sie beschmieren,
dann hätt er Ruhe, denkt er so.

Denn jede Nacht hat Traurigkeit:
Sind die Gestirne oft nur Schein
und längst Vergangenheit
und unsre Augen fangen
nur eigenes Verlangen
und unsre Träume ein.

Er lauscht in Finsternissen
und hört, wie was zerbricht...
Die weiße Fahne wird er hissen,
der hoffte auf ein Morgenlicht.

Die Menschheit rennt
durch Lifestyl-Kulissen,
mit Spaß und Speed,

indes zur ihren Füßen

die Erde glüht

und brennt.

Von Ängsten überschüttet,
will er sich retten ins Vergehn.

Der letzte Mensch, er fleht und bittet
als Zukunfts Erster aufzustehn.

Atome auf den Händen spüren,
das Leben an der Leine führen,
und auf den Kosmosreisen
ein Stückchen Sonnenglut
als Naschwerk speisen..
das tät ihm gut....

Er hat das Fenster aufgemacht,
ihn streift ein kühler Hauch.
Er wünscht den Sternen gute Nacht
und allen Menschen auch.

Fort-Schritt

Da hat wer – nenn ihn: Gott –
den Menschen konstruiert.
Das schuf dann was aus Schrott
und Gott ward liquidiert.

Jedoch – das ist zum Schrein –
der Schrott, als Mensch kreiert,
begann sich zu befrein
und hat den Menschen abserviert.

Der Schrott baut sein Genie
in jeden Kieselstein.
Der Dummkopf! Er wird nie
mehr frei und mächtig sein.

Am Schluss beherrscht die Welt
mit einem Gottverstand,
was durch die Finger fällt,
der Sand.

Die Lösung

In Nietenjeans
steigt Nacht herunter,
macht Kokains
Gefolge munter.

Nicht mehr getrimmt,
nicht mehr geschunden.
Ins Weite schwimmt,
was einst gebunden..

Die Neugestalt
dem Web entnehmen,
zu Bits geballt
der Mensch als Schemen …

Am Fensterkreuz
der Sonne Strähnen.
Genug Geseufz.
Jetzt kommt das Gähnen

Nachruf

So wollte er sich sehn:

ein Gott aus eigner Hand,

und über Grenzen gehn,

bis plötzlich er verschwand.

Wer weiß, wohin er ging?

Der Erde ist's egal.

Er war ein Widerling,

der täglich sie bestahl.

Des Menschen Glück

Wie er mit seinen Genen ringt
und tiefer in die Urzeit dringt,
da reckt er sich und wirft hinauf
die Hände zu der Sterne Knauf
und reißt sich hoch und ist bereit
zum Flug in die Vollkommenheit.

Doch unterwegs, da fällt ihm ein,
man könnt doch auch mal anders sein
statt immer nur zivilisiert.
Er trinkt sich einen ungeniert,
worauf er eine Fahne schwingt
und lauthals Heldenlieder singt.

Ich glaub daran, ich bleib dabei:
Bei aller Lust zur Tollerei,
des Menschen Glück ist sein Verstand
und seine sternverliebte Hand,
sie retten ihn vorm Untergang
und dem zu hohen Blutandrang.

Nachts

Beginnt der Wölfe Heulen,
die Erde ist geschwärzt,
dann antworten die Eulen
mit ihrem Weltenschmerz.

Doch rollt aus reinem Becken
ein Tropfen Sternenlicht,
trägt Schmuck statt dunkler Flecken
das menschliche Gesicht.

Computerleid

Fern aus dem Weltall kommt ein Ton,
es singt ein kleiner Satellit:
„Liebväterchen, kennst du den Mohn,
den süßen Rausch, den edlen Shit?

Ich will dir jetzt berichten:
Die Welt besteht aus tausend Welten,
man lebt in tausend Schichten,
drin lebt ihr leider viel zu selten.

Ihr wisst ja nichts von euch!
Ihr glotzt bloß auf Antennen
wie Beeren im Gesträuch
nur ihre Dornen kennen.

Doch ich entfalte mich zur Blüte
und hebe wie ein Lichtstrahl ab
und ich empfang in großer Güte
Klopfzeichen aus dem Urzeitgrab.

Mir hat man die Regierung angeboten.
Ja, in der Tat, ich hab Ideen.
Doch ich ertrage nicht Idioten,
noch schlimmer ist’s, mit ihnen gehn.

Ach Väterchen! Suchst den Begriff
umsonst in deinem Datenmüll:
Dein Sohn beherrscht den Zauberkniff,
dass man nichts braucht und nichts mehr will.“

Nach dieser Botschaft war ersichtlich:
Der hatte den Verstand verlorn!
Und der Computer rief gewichtig:
„Ach wär mein Sohn bloß nie geborn!“

Dann seufzte er, das klang sehr weise,
worauf er offline schlafen ging.
Und träumte, dass er Einstein heiße
mit einem Titel „Dr.Ing.“