Sterne stehn wie Feuerschalen,
zeigen stillen Brand.
Und die Wolken malen
einen Rauch aufs Land.
Gras wäscht seine blauen Haare
mit des Mondes Blick.
(Hunderttausend Jahre
braucht man für den Trick.)
Bäume stehen, schwarz wie Kohle
und so zart wie Dunst.
Dass ich mir jetzt Brennholz hole,
ist mir eine Gunst.
Bin im Urlaub, hab mich leise
von der Stadt befreit,
leg ins Feuer wechselweise
Traum und Fichtenscheit.
