Wenn sich am Fenster weitet
die Nacht zur Kachelwand,
mein Finger drüber gleitet,
malt Verse bis zum Rand.
Und ruhn sie dann in Netzen
aus Reimeformation,
so liegt doch bis zum Letzten
darin auch Rebellion.
Könnt ich nen Meißel fassen
und kerbte ein die Schrift,
nie würde das verblassen,
was auf die Kacheln trifft.
Doch alles geht verloren,
und Wasser wird die Wand,
was nachts zu Eis gefroren,
hat tags nicht mehr Bestand.
Das Fenster hellt sich wieder,
der Durchblick: ein Genuss.
Ein Spatz putzt sein Gefieder,
das ist ein schöner Schluss.
