Wenn sich die Nacht verwandelt
in eine Kachelwand,
wird sie von mir verschandelt.
(Ich war mal Demonstrant.)
Die Hand, als wär's das Keckste,
sie zittert heftig schon,
und drillt selbst wildeTexte
in Reimeformation.
Könnt ich nen Meißel fassen
und kerbte ein die Schrift,
so würde nie verblassen,
was auf die Kacheln trifft.
Doch alles geht verloren,
zu Wasser wird die Wand.
Was mitternachts gefroren,
hat tags nicht mehr Bestand.
Ich hab den Durchblick wieder
und sehe mit Genuss:
Vergnügt putzt sein Gefieder
ein Spatz. Welch toller Schluss!
