Ganz still ist's geworden,
der Himmelist bleich.
Der Wind kommt aus Norden.
Dem Reichen ist's gleich.
Die Luft hat Nadelspitzen.
Der Weg ist voll Dreck.
Man tritt in die Pfützen.
Der Reiche bleibt weg.
Er fliegt in den Süden
zur Villa am Fluss,
die Nase zu hüten,
die rotzen sonst muss.
Wir wolln ihn was schicken,
damit er sich freut:
Zigtausende Mücken,
so viel, wie's hier schneit.