Der Wind treibt mit den Bäumen Handel.
Wie schön: das Laub wird ihm geschenkt.
Der Himmel ist ein Magiermantel,
mit Gold und Silberkram behängt.
Da wird er zum Soldatenmantel,
am Saum mit Blut besprengt.
Den Mond erfasst ein Wandel,
wird Drohne, ferngelenkt.
Und unter schweren Traumgesichten
liegt schlafend jeder Ort.
Und aus vergangenen Geschichten
fährt eine flüsternd fort.
