Die Leuchtreklamen gießen,
was sonst aus Wunden bricht,
am schwarzen Himmel sprießen
die Schimmelpilze dicht.
Es rauschen auf die Eichen
wie heißes Pfannenfett,
und Schatten sind wie Leichen,
erstarrt im Straßenbett.
Mein Herz, das viele Jahre
im Schmiedeschlag geglüht,
ist kalt wie Chromstahlware,
die man im Kaufhaus sieht.
Doch klingt sein Schlag wie Schreie
von einem dünnen Glas.
Ich krümme mich und speie
verstorbner Träume Aas.
Weil ich so festgebunden
an meiner Ahnen Grund,
renn ich sinnlose Runden
so wie ein Kettenhund.