Die Leuchtreklamen gießen,
was sonst aus Wunden bricht,
am schwarzen Himmel sprießen
die Schimmelpilze dicht.
Es rauschen auf die Eichen
wie heißes Pfannenfett,
und Schatten sind wie Leichen,
erstarrt im Straßenbett.
Mein Herz, das all die Jahre
im Schmiedeschlag geglüht,
es wurde Chromstahlware
die durch die Läden zieht,
jetzt gibt es Laut wie Schreie
vom angeschlagnem Glas.
Ich krümme mich und speie
verstorbner Träume Aas.
Weil ich so festgebunden
an meiner Ahnen Grund,
renn ich sinnlose Runden
so wie ein Kettenhund.
