Die Leuchtreklamen gießen,
was sonst aus Wunden bricht,
am schwarzen Himmel sprießen
die Schimmelpilze dicht,
es rauschen auf die Eichen
wie heißes Pfannenfett,
und Schatten sind wie Leichen,
erstarrt im Straßenbett.
Mein Herz, das all die Jahre
im Schmiedeschlag geglüht,
es wurde Chromstahlware
die durch die Läden zieht,
jetzt gibt es Laut, als schreie
ein angebrochnes Glas.
Ich krümme mich und speie
verstorbner Träume Fraß.
Als wär ich festgebunden
an meiner Ahnen Grund,
zerr ich in dunklen Stunden
daran wier'n Kettenhund.
