Das Klima kann nicht stimmen.
Ich friere und ich schwitz.
Die Guten sind die Schlimmen
und Weinen wird zum Witz..
Von Infos mürb geschlagen,
lieg ich im Bett wie tot.
Ich hab noch tausend Fragen.
Und hör nur: Idiot.
Ich zerr die Nacht am Tuche
(wo ist der Reißverschluss?),
weil ich die Antwort suche
und Ruhe finden muss.
Und wie erhofft, da schlitzt sich
der Himmel auf: O seht!
Ein Harfenton (wie witzig!)
und Marx ruft zum Gebet.
