Das Klima kann nicht stimmen.
Ich friere und ich schwitz.
Die Guten sind die Schlimmen,
wer weint, macht das als Witz.
Von Worten wund geschlagen,
lieg ich im Bett wie tot.
Ich hab noch tausend Fragen.
Und hör nur: Idiot.
Ich zerr die Nacht am Tuche
(wo ist der Reißverschluss?),
weil ich die Wahrheit suche
und Antwort finden muss.
Und wie erhofft, da schlitzt sich
der Himmel auf: O seht!
Ein Harfenton (wie witzig!)
und Marx ruft zum Gebet.
