Das Fensterglas verwandelt
sich nachts zur Kachelwand
und wird von mir verschandelt
mit Versen bis zum Rand.
Und was ich da getrieben,
das können alle sehn,
am Morgen, früh um sieben,
bevor sie ackern gehn.
Wär es bloß nicht verloren,
denn Wasser wird die Wand.
So schreiben halt nur Toren,
nichts hat davon Bestand.
Das Fenster hellt sich wieder,
der Durchblick ein Genuss.
Ein Spatz putzt sein Gefieder,
ist das ein schöner Schluss.
