Es tanzen Funkenschwärme.
Das Harz im Feuer kracht.
Die Hütte ist voll Wärme
in der Silvesternacht.
Das Licht von Kathedralen
den Himmel überspannt,
als beim Count-Down der Zahlen
mich Trauer übermannt.
Auch diesmal ging verloren,
was Glück und Glanz verhieß.
Es hallt noch in den Ohren,
was sich als ewig pries.
Das Leben selbst verkohlt dich,
es ist das Meer, nicht Boot,
und alles wiederholt sich,
vielleicht sogar der Tod..
Dann macht der Wein mich weise,
ich tu mir nicht mehr leid
und leg ins Feuer leise
mal Traum, mal Fichtenscheit.
