Es tanzen Funkenschwärme.
Das Holz im Feuer kracht.
Die Hütte ist voll Wärme
in der Silvesternacht.
Das Licht von Kathedralen
den Himmel überspannt,
als beim Count-Down der Zahlen
mich Wehmut übermannt.
So vieles ging verloren,
was Glück und Glanz verhieß.
Gerötet warn die Ohren,
sprach man vom Paradies...
Hab Lust, mich zu betrinken,
doch ist die Flasche leer.
Die Schrippe mit dem Schinken
ist alt und schmeckt nicht mehr.
Am besten werd ich weise,
verspotte meine Zeit,
und leg ins Feuer leise
mal Traum, mal Fichtenscheit.
