Zur Nacht, wenn Ampeln gießen
ihr Blut ins Autolicht,
am schwarzen Himmel sprießen
die Schimmelpilze dicht,
da rauschen auf die Eichen
wie heißes Pfannenfett,
und Schatten sind wie Leichen
steif auf dem Straßenbett.
Versucht er jetzt zu schreiben,
kratzt es wie auf nem Glas
und seine Lippen speien
hinaus verwesten Fraß.
Die uralten Geschichten,
sie stoßen in ihm auf.
Er rülpst anstatt zu dichten,
und statt Gesang Geschnauf.
Die Grenzen überspringen,
ein Jet im Überschall ...
Ja, könnt ihm das gelingen:
ein echter Schöpfungsknall!
Doch ist er festgebunden
an seinem Genengrund
und zerrt in dunklen Stunden
an ihm wie'n Kettenhund.
