Der Wind treibt mit den Bäumen Handel.
Er will ihr Laub zu Spiel und Spaß.
Die Nacht ist eines Magiers Mantel
und sein Gefunkel tropft ins Gras.
Da wird sie zum Soldatenmantel,
der schwer von Blut am Himmel hängt.
Den stillen Mond erfasst ein Wandel,
als Drohne n den Sturz gelenkt.
Auf einer Flut von Traumgesichten
treibt hin das Land im Fieberschweiß,
und aus den Gräbern der Geschichten
hebt eine sich und flüstert leis.
