Wie Scheren Papiere durchzischen,
Gesaus der Autos auf Regenasphalt.
Als würd sich die Straße die Augen wischen,
sprüht Wasser, glasig und kalt.
Es krümmt sich das Grün,
schon halb vorm Erbleichen,
und Bäume sich mühn,
die Segel zu streichen.
Und du? Versuch
nicht zu mogeln.
Ein jäher Wolkenbruch
biegt dich zu Boden.
Viel besser ist's, den Kragen hoch,
stiernackig vorwärts, als wenn man boxt.
Denn jeder bohrt ins Dunkel ein Loch,
dem Schicksal, dem Tode abgetrotzt.
