Zur Nacht, wenn Ampeln gießen
ihr Blut ins Autolicht,
am schwarzen Himmel sprießen
die Schimmelpilze dicht,
versucht er jetzt zu schreiben,
kratzt es wie auf nem Glas
und seine Lippen speien
hinaus verwesten Fraß.
Ist etwas neu? Mitnichten.
Uraltes stößt ihm auf.
Er rülpst anstatt zu dichten,
und statt Gesang Geschnauf.
Ins Unsagbare dringen,
ein Jet im Überschall ...
Ja, könnt ihm das gelingen:
wär's wie ein Schöpfungsknall.
Doch ist er festgebunden
an seiner Ahnen Mund.
Er leckt sich an den Wunden
ganz wie ein Kettenhund.
