Befeuert von Technik,
flieg ich mit Reimeflügeln.
Mein Blick,
durch nichts zu zügeln,
fetzt ab der Dinge Häute,
raubt in kosmischen Regionen
die Sternenbeute
und formt sie zu Atomen.
Wenn ich die Haare
richte,
durchhasten meine Finger Jahre,
spür ich knisternde Geschichte.
Reiß ich den Knopf vom Hemd,
gürt ich die Hose,
sind meine Poren überschwemmt
von schöpferischer Neurose.
Meinen Schatten, müdgeknittert,
hab ich längst abgepellt,
doch er springt auf und zittert,
wenn der Gebärschrei gellt.
Nichts, was kein Wort auftränke,
das über meine Lippen steigt.
Schweigen? Nein. Ich denke
dies nicht zu tun, solang
sich im rauen Klang
die Zukunft anzeigt.
