Ihn bewegen Algorithmen
des Computerschrotts
und er tanzt nach alten Riten
eines längst gestorben Gotts.
Seine Nase riecht Kadaverdünste,
während er sich selber strippt
und er wünscht, er wär derr Kühnste
der aus einem Weltall flippt.
Ihm sind irdische Beschwerden
aufgesetzt als Dornenkron
und er träumt, erlöst zu werden
durch den eingebornen Sohn.
Viel zu früh ist er geboren
und die Wehen quälen ihn.
Seine Träume treiben Sporen
zu den fernsten Zeiten hin..
