Elend sieht sie aus, die Eiche.
Dass man ihr die Bürste reiche,
so ist sie zerzaust!
Und statt Duft aus Blütenfülle
ein Geruch aus Höhlenstille,
modrig und vermaust.
Und du hörst sie leise wimmern.
Denn etwas in ihrem Innern
wächst und macht sich breit.
Spechte müssten an ihr zimmern,
und sie retten vor noch Schlimmern:
der Vergangenheit.
