Wenn die Laternen gießen,
was sonst aus Wunden bricht,
am schwarzen Himmel sprießen
die Schimmelpilze dicht,
da rauschen auf die Eichen
wie heißes Pfannenfett,
und Schatten sind wie Leichen,
erstarrt im Straßenbett.
Mein Herz, das alle Jahre
im Schmiedeschlag geglüht,
so dass als Chromstahlware
es durch das Leben zieht,
das stößt jetzt spitze Schreie
wie Kratzen auf dem Glas.
Ich krümme mich und speie
hinaus uralten Fraß.
Ich fühl mich festgebunden
an meiner Ahnen Grund
und zerr in dunklen Stunden
an ihm wie’n Kettenhund.
